Totema Kaum daß die Mutter ging, grub man nach dem Kuchen, Hob die schwarze Erde, löste ihre Kruste, Warf sie zur Retorte, weckte ein und weckte auf. Schon schoß der Trieb, sprühte Samen, Verlor im Mutterboden alle Kraft. Die Sonne bug den Homunkulus, Zu Johannis war das Werk getan. Pan flötet zum Chimärenreigen um den Pfahl. Jahrestotem für einen magischen Konvent. |