Leidenschaften Kein Salon, kein Separee, kein Rosenbeet, ein Friedhofsweg. Ja, auf dem Friedhof wars, wo er sich ihr vor die Füße warf. Er kam aus dem Nirgendwo, flog über die Gräber, strich die Aura ihrer Füße: Einmal ihre bestiefelten Füße küssen dürfen? Sie lachte glockenhell, stieg ihm auf die Hände: Nicht für alles Geld der Welt! Da verbiss er sich im Stiefelleder. Sie trat ihm vor die Stirn. Der Schädel sprang ihm von den Schultern, rollte den Weg entlang hinab ins Nirgendwo. |
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